Ordinario.
Porque se acerca la navidad y Frank Sinatra siempre me recuerda estas fechas y al cerro del cuarto en Guanajuato. Ponía el disco de Sinatra en las mañanas y como siempre, llegaba tarde a la escuela. Tengo casi 15 años llegando tarde a la escuela.
Esta canción me gusta como a mucha gente.
Frank Sinatra me gusta como a mucha gente.
Hoy me cuesta trabajo dormir como a mucha gente.
Hoy fue un día raro como el de mucha gente.
Hoy no fui valiente ni alquilé vacas para llevarlas de paseo por la ciudad, para que conozcan la ciudad, para que se sepan mover en ella. Hoy de nueva cuenta digo que la honestidad es una estrategia de venta. Las máscaras están de moda y las uso, como mucha gente.
Me pasa lo que a mucha gente que conozco y que no conozco.
Los imagino a todos. Imagino a más personas con lentes a compración de las que había en el año de 1934. Hoy me regalaron una gran idea.
The way you look tonight.
Las criaturas que nunca escribieron cartas de amor son ridículas.
Todas las cartas de amor son
Ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
Ridículas.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
Como las otras,
Ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor
Tienen que ser
Ridículas.
Pero, al final
Sólo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
Son
Ridículas.
Quién me diera el tiempo en que escribía
Sin notarlo
Cartas de amor
Ridículas.
La verdad es que hoy
Mis memorias
De esas cartas de amor
Son
Ridículas.
(Todas las palabras esdrújulas,
Como los sentimientos esdrújulos
Son naturalmente
Ridículas).
Un poema de Álvaro de Campos.
Yo nunca he escrito una carta de amor (al menos no lo recuerdo) y ya tengo dos décadas con un año extra, me pregunto si la escribiré algún día... una carta, carta.
Luego pienso que de todos modos en muchas situaciones he sido ridícula.
Ey chica: ¿por qué eres tan ridícula? (me pregunto a mí misma)
Ridículas.
No serían cartas de amor si no fueran
Ridículas.
También escribí en mi tiempo cartas de amor,
Como las otras,
Ridículas.
Las cartas de amor, si hay amor
Tienen que ser
Ridículas.
Pero, al final
Sólo las criaturas que nunca escribieron
Cartas de amor
Son
Ridículas.
Quién me diera el tiempo en que escribía
Sin notarlo
Cartas de amor
Ridículas.
La verdad es que hoy
Mis memorias
De esas cartas de amor
Son
Ridículas.
(Todas las palabras esdrújulas,
Como los sentimientos esdrújulos
Son naturalmente
Ridículas).
Un poema de Álvaro de Campos.
Yo nunca he escrito una carta de amor (al menos no lo recuerdo) y ya tengo dos décadas con un año extra, me pregunto si la escribiré algún día... una carta, carta.
Luego pienso que de todos modos en muchas situaciones he sido ridícula.
Ey chica: ¿por qué eres tan ridícula? (me pregunto a mí misma)
Robots en la basura de Gilberto Esparza.
"Cuando asumimos que la tecnología somos nosotros mismos, ya no es algo innovador sino es algo inevitable". (Rafael Lozano)
Un señor bigotón y con carreteras de entradas, me hizo una recomendación mientras platicábamos en un jardín urbano -mejor conocido como la plaza horrible que hicieron al lado del expiatorio-, me sugirió que viera un programa sobre el arte contemporáneo en México.
El programa se llama "Arte en construcción". Todos los episodios se pueden observar en you tube: www.youtube.com/arteenconstruccion
Viendo los vídeos sobre arte y ciencia me encontré con el de Gilberto Esparza un artista visual que realiza obras con pequeños robots y un gran ingenio.
Además, este artista llamó mi atención porque vivía en Guanajauto, mi ciudad adoptiva en la que ya llevo tres años y medio.
Su trabajo me sorprendió, hace tiempo pude ver una de sus obras con pequeños robots en un montón de basura en una casa abandonada (La casa tomada) de Guanajuato.
Aquí dejo el video sobre su trabajo. El de arte en construcción no se puede insertar pero se puede checar en el link antes mencionado.
Mejor y con mucha más ingenio que un perro muerto.
Un señor bigotón y con carreteras de entradas, me hizo una recomendación mientras platicábamos en un jardín urbano -mejor conocido como la plaza horrible que hicieron al lado del expiatorio-, me sugirió que viera un programa sobre el arte contemporáneo en México.
El programa se llama "Arte en construcción". Todos los episodios se pueden observar en you tube: www.youtube.com/arteenconstruccion
Viendo los vídeos sobre arte y ciencia me encontré con el de Gilberto Esparza un artista visual que realiza obras con pequeños robots y un gran ingenio.
Además, este artista llamó mi atención porque vivía en Guanajauto, mi ciudad adoptiva en la que ya llevo tres años y medio.
Su trabajo me sorprendió, hace tiempo pude ver una de sus obras con pequeños robots en un montón de basura en una casa abandonada (La casa tomada) de Guanajuato.
Aquí dejo el video sobre su trabajo. El de arte en construcción no se puede insertar pero se puede checar en el link antes mencionado.
Mejor y con mucha más ingenio que un perro muerto.
Formas de expresión.
Que se me está pasando la anestecia y ahora sí me empieza a doler, que tengo una muela en un estuchito de ratón al lado de mí y me da vueltas por la cabeza, desde la cabeza, todas las preposiciones antes de cabeza.
Y Beckett dice:
"La expresión de que no hay nada qué expresar, nada con qué expresarlo, nada desde dónde expresarlo, no poder expresarlo, no querer expresarlo, junto con la obligación de expresarlo."
Así me sentía (sentía la expresión) cuando el dentista preguntaba si dolía. Así me he sentido cuando han preguntado si me gusta, si no me gusta, si lo quiero, si me asusta, si se me cae, si me atrapa, si distrae, si revuelve, si entretiene. Así he sentido muchas veces.
No poder expresarlo, no querer expresarlo, junto con la obligación de expresarlo.
Y Beckett dice:
"La expresión de que no hay nada qué expresar, nada con qué expresarlo, nada desde dónde expresarlo, no poder expresarlo, no querer expresarlo, junto con la obligación de expresarlo."
Así me sentía (sentía la expresión) cuando el dentista preguntaba si dolía. Así me he sentido cuando han preguntado si me gusta, si no me gusta, si lo quiero, si me asusta, si se me cae, si me atrapa, si distrae, si revuelve, si entretiene. Así he sentido muchas veces.
No poder expresarlo, no querer expresarlo, junto con la obligación de expresarlo.
Tengo el tiempo para anotar aquí.
Los confesionarios virtuales, al día. Un reality show.
Odio esto, pero no se me sale de la cabeza (además de que tengo el tiempo para anotarlo aquí).
Mañana me sacan la maldita muela del juicio que no cupo.
Además me enteré de que tengo caries, chale, tal vez mis ahorros se vayan junto con mi muela del juicio y las ingratas caries: las gomitas azucaradas y los garapiñados no dejan nada bueno. Así es la vida.
Con razón Auxilio, personaje de Amuleto de Bolaño, me hace ponerme tan triste (ella perdió algunos de sus dientes y yo mañana pierdo uno).
En fin, soy una nena, a veces bien marica, llorona y demás.
Pero si sobrevivo en este mundo, sobrevivo en cualquiera si es que existen.
Odio esto, pero no se me sale de la cabeza (además de que tengo el tiempo para anotarlo aquí).
Mañana me sacan la maldita muela del juicio que no cupo.
Además me enteré de que tengo caries, chale, tal vez mis ahorros se vayan junto con mi muela del juicio y las ingratas caries: las gomitas azucaradas y los garapiñados no dejan nada bueno. Así es la vida.
Con razón Auxilio, personaje de Amuleto de Bolaño, me hace ponerme tan triste (ella perdió algunos de sus dientes y yo mañana pierdo uno).
En fin, soy una nena, a veces bien marica, llorona y demás.
Pero si sobrevivo en este mundo, sobrevivo en cualquiera si es que existen.
Goma de mascar.
¿En qué he pensado?
En muchas cosas, cosas que no voy a decir. De lo que sí estoy segura es que hoy como ningún otro día me han dado ganas de tener una cámara fotográfica poderosa.
Las calles están repletas de situaciones, objetos, grillos, gargajos, sombreros, cabras que se pueden fotografiar. Me hubiera gustado que alguien más viera al mismo tiempo,lo que yo vi hoy.
Ayer confesé un gran secreto a mis amigos mientras uno de ellos masticaba una guacamaya.
Cómo acabar de una vez por todas con la cultura es el título del libro de Woody Allen que leí hace poco, bueno leí la traducción en español de España ¿están cachondeándose de mí? (fue regalo de cumpleaños en la FIL), no cabe duda que su sentido del humor es mi sentido. Mi relato favorito es el de "Para acabar con el ajedrez" en la narración dos personas juegan ajedrez por correspondencia y se explican el uno al otro los movimientos, los dos declaran jaque-mate.
Escritos pornográficos de Boris Vian (es otro regalo de cumpleaños en el auditorio del estado) es un libro que contiene cinco poemas eróticos y un relato sobre la utilidad de una literatura erótica, todo esto escrito con la genialidad y humor que distinguen a Vian(uno de mis amores platónicos ya fallecidos): "la literatura erótica sólo existe en la mente del erotómano; y no podemos pretender que la descripción... pongamos de un árbol o de una casa, sea menos erótica que la de una pareja de expertos enamorados... lo esencial es conocer el estado mental del lector". Y él también dice:
En tu vientre amparo
En tus muslos separados
En tu misterio corredero
Escribo tu nombre
He venido de noche
Para embadurnarlo todo
He venido por tu nombre
Para escribirlo
con esperma.
¿Cuál es el estado mental del lector? No tengo idea, ¿quién es el lector?
Hoy en la biblioteca, esperando a Chino, leí El cuaderno rojo de Paul Auster del cual nomás había leído la novela gráfica Ciudad de Cristal que me prestó hace un año o más el señor Crocota. El cuaderno rojo está compuesto de relatos breves que hacen que no te puedas despegar de la lectura. Son relatos en los que el propio autor se convierte en ficción en cuanto dice: "todo lo escrito aquí es verdadero". Mi relato favorito fue en el que se describe el encuentro de B. y E. me gustó por ser el más inverosímil de todos, por lo tanto el más deseado.
Ahora leo Amuleto de Roberto Bolaño (otro regalo cumpleañero en el Chumani) esta novela es corta pero todavía no la acabo. Auxilo (protagonista de la novela) me hace sentir triste y a la vez desear estar en el DF, la pérdida de sus dientes me tiene consternada, me ha llegado a estremercer.
Y bueno leí un cuento que me gustó mucho en otro libro cumpleañero Nuevas voces de la narrativa mexicana, éste todavía no lo termino pero puedo decir que algo tiene "Soñar el sol" que no lo volvería a leer.
Las lecturas cumpleañeras vacacionales están de "rebane" -como diría Samuel-. Todavía faltan algunas. Mientras, espero irme a perder por el sur, que los ahorros me alcancen. En Diciembre aquí estoy: masticando goma de mascar.
En muchas cosas, cosas que no voy a decir. De lo que sí estoy segura es que hoy como ningún otro día me han dado ganas de tener una cámara fotográfica poderosa.
Las calles están repletas de situaciones, objetos, grillos, gargajos, sombreros, cabras que se pueden fotografiar. Me hubiera gustado que alguien más viera al mismo tiempo,lo que yo vi hoy.
Ayer confesé un gran secreto a mis amigos mientras uno de ellos masticaba una guacamaya.
Cómo acabar de una vez por todas con la cultura es el título del libro de Woody Allen que leí hace poco, bueno leí la traducción en español de España ¿están cachondeándose de mí? (fue regalo de cumpleaños en la FIL), no cabe duda que su sentido del humor es mi sentido. Mi relato favorito es el de "Para acabar con el ajedrez" en la narración dos personas juegan ajedrez por correspondencia y se explican el uno al otro los movimientos, los dos declaran jaque-mate.
Escritos pornográficos de Boris Vian (es otro regalo de cumpleaños en el auditorio del estado) es un libro que contiene cinco poemas eróticos y un relato sobre la utilidad de una literatura erótica, todo esto escrito con la genialidad y humor que distinguen a Vian(uno de mis amores platónicos ya fallecidos): "la literatura erótica sólo existe en la mente del erotómano; y no podemos pretender que la descripción... pongamos de un árbol o de una casa, sea menos erótica que la de una pareja de expertos enamorados... lo esencial es conocer el estado mental del lector". Y él también dice:
En tu vientre amparo
En tus muslos separados
En tu misterio corredero
Escribo tu nombre
He venido de noche
Para embadurnarlo todo
He venido por tu nombre
Para escribirlo
con esperma.
¿Cuál es el estado mental del lector? No tengo idea, ¿quién es el lector?
Hoy en la biblioteca, esperando a Chino, leí El cuaderno rojo de Paul Auster del cual nomás había leído la novela gráfica Ciudad de Cristal que me prestó hace un año o más el señor Crocota. El cuaderno rojo está compuesto de relatos breves que hacen que no te puedas despegar de la lectura. Son relatos en los que el propio autor se convierte en ficción en cuanto dice: "todo lo escrito aquí es verdadero". Mi relato favorito fue en el que se describe el encuentro de B. y E. me gustó por ser el más inverosímil de todos, por lo tanto el más deseado.
Ahora leo Amuleto de Roberto Bolaño (otro regalo cumpleañero en el Chumani) esta novela es corta pero todavía no la acabo. Auxilo (protagonista de la novela) me hace sentir triste y a la vez desear estar en el DF, la pérdida de sus dientes me tiene consternada, me ha llegado a estremercer.
Y bueno leí un cuento que me gustó mucho en otro libro cumpleañero Nuevas voces de la narrativa mexicana, éste todavía no lo termino pero puedo decir que algo tiene "Soñar el sol" que no lo volvería a leer.
Las lecturas cumpleañeras vacacionales están de "rebane" -como diría Samuel-. Todavía faltan algunas. Mientras, espero irme a perder por el sur, que los ahorros me alcancen. En Diciembre aquí estoy: masticando goma de mascar.
Algo que contarte.
«Nadie se casa a los veinticinco y está con su pareja hasta los setenta a no ser que tengan una imaginación deficiente.» (Hanif Kureishi)
porque yo no lo he leído y lo quiero leer (nunca he leído a alguien anglopaquistaní, eso qué jojo).
la quiero leer, la voy a leer.
Gallina volteada 3
Esta imaégen la tomé de: breakfast drugs (http://breakfastdrugs.tumblr.com) que colabora en Gallina Volteada y que está bueno.
Todo esto porque ya salió el número tres de GALLINA VOLTEADA, puedes verla en www.acetona-acetona.blogspot.com
Interrogatorio en una noche invernal.
A veces me pregunto: ¿cómo hubiera sido enamorarme de alguien 43 años mayor que yo?
A veces me pregunto:¿quién moriría primero?
A veces me pregunto: ¿lloraría en su funeral?, ¿él lloraría en el mío?
A veces o en días como hoy, me pregunto: ¿por qué tantas charlas en la biblioteca?, ¿por qué era tan enojón?, ¿por qué tenía ese acento raro?, ¿por qué hablaba tanto de su abuela?, ¿por qué fuimos a escuchar un concierto de jazz, un concierto de chelo, de flauta, de guitarra clásica?, ¿por qué me daba pena que se diera cuenta que no me gusta el café?
A veces me pregunto: ¿cómo hubiera sido si nunca me hubieran salido las muelas del juicio?
A veces me pregunto: ¿todo es una estrategia de venta?
A veces me pregunto: ¿qué hace ahora?, ¿por qué ya no le he visto?
A veces me pregunto: ¿por qué no dejaba de hablar?
A veces me pregunto: ¿por qué llevaba dos años recordando mi cumpleaños y éste lo olvidó?
A veces me pregunto: ¿por qué 2006, 2007?
A veces me pregunto: ¿por qué para él era importante que yo pudiera decir que alguien me escribió un poema de amor pero de los buenos, buenos...?
A veces me pregunto: ¿por qué un tren?
A veces me pregunto: ¿por qué le dije que yo no celebro esos días?
A veces me pregunto: ¿por qué me asustaban tanto sus felicitaciones?
A veces me pregunto: ¿por qué ya pasó febrero del 2008?
A veces me pregunto: ¿por qué hay gente que vive en Valenciana?
A veces, o en noches como hoy, me pregunto: ¿por qué no le he visto?, ¿por qué se nos cae el techo encima?, ¿por qué no empiezo, ahora sí, a poner atención a lo que me dicen?
A veces me pregunto: ¿estará en Cuba, en Moscú, en Silao?, ¿le gustaba comer cebolla?, ¿le volveré a ver en Cuba, en Moscú y en Silao?
A veces me pregunto: ¿qué hubiera pasado si yo hubiera escrito algo para él también?
A veces me pregunto:¿quién moriría primero?
A veces me pregunto: ¿lloraría en su funeral?, ¿él lloraría en el mío?
A veces o en días como hoy, me pregunto: ¿por qué tantas charlas en la biblioteca?, ¿por qué era tan enojón?, ¿por qué tenía ese acento raro?, ¿por qué hablaba tanto de su abuela?, ¿por qué fuimos a escuchar un concierto de jazz, un concierto de chelo, de flauta, de guitarra clásica?, ¿por qué me daba pena que se diera cuenta que no me gusta el café?
A veces me pregunto: ¿cómo hubiera sido si nunca me hubieran salido las muelas del juicio?
A veces me pregunto: ¿todo es una estrategia de venta?
A veces me pregunto: ¿qué hace ahora?, ¿por qué ya no le he visto?
A veces me pregunto: ¿por qué no dejaba de hablar?
A veces me pregunto: ¿por qué llevaba dos años recordando mi cumpleaños y éste lo olvidó?
A veces me pregunto: ¿por qué 2006, 2007?
A veces me pregunto: ¿por qué para él era importante que yo pudiera decir que alguien me escribió un poema de amor pero de los buenos, buenos...?
A veces me pregunto: ¿por qué un tren?
A veces me pregunto: ¿por qué le dije que yo no celebro esos días?
A veces me pregunto: ¿por qué me asustaban tanto sus felicitaciones?
A veces me pregunto: ¿por qué ya pasó febrero del 2008?
A veces me pregunto: ¿por qué hay gente que vive en Valenciana?
A veces, o en noches como hoy, me pregunto: ¿por qué no le he visto?, ¿por qué se nos cae el techo encima?, ¿por qué no empiezo, ahora sí, a poner atención a lo que me dicen?
A veces me pregunto: ¿estará en Cuba, en Moscú, en Silao?, ¿le gustaba comer cebolla?, ¿le volveré a ver en Cuba, en Moscú y en Silao?
A veces me pregunto: ¿qué hubiera pasado si yo hubiera escrito algo para él también?
Esto no es un blog.
La negación de lo "real" es lo que sigue y seguirá estando de moda.
Magritte es sin duda uno de mis pintores favoritos,
es uno de los que hace negar(me), afirmar(me) y confundir(me) al mismo tiempo.
Me hace tartamudear y a la vez que se me caigan los dientes mientras se me abren los poros de la cara.
Esta pintura (mi favorita magritteana) para mí siempre se ha parecido a un poema de Raymond Carver del libro Bajo una luz marina y con el cual me traumé en una cierta época del año en la que borré todo lo que tenía en mi blog y dejé sólo los versos del Carver:
Romanticismo.
Las noches son claras aquí.
Pero si hay luna llena, lo sabemos.
Sentimos una cosa un minuto,
otra distinta al siguiente.
Las tías.
Ha llegado un regalo desde Tijuanostra para mí y está perrón (con acento norteño).
Gracias a la siempre inconfundible sonrisa de Amaranta: www.amarantacaballero.blogspot.com
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