Cumpleaños
cumpleaños
cumpleaños
cumpleaños
a la veintiuna potencia.
Me dejo una canción cumpleañera sólo para mí, sí de nuevo esa rola. Mi soundtrack del día.
Confirmaciones.
Un extraño caso asociado a la inflamación de mis amígdalas me ha llevado a pensar que mi situación con los medicamentos nunca va a cambiar.
Lo que digo no sirve para mucho, no pretendo nada. No sorprendo ni opaco ni tiemblo y mucho menos niego.
Pienso a veces en describirlo, en contar cómo vive. ¿Cómo yo veo su forma de vivir? Mi percepción hacia él se va dislocando con miles y miles de tropezones mentales. Todos los días se hunde en mis pensamientos. Este es un relato señoras y señores que se suele confundir con la realidad. Este es un relato señores y señoras, antigramatical.
1.
Si esa tarde no se hubiera acabado el agua del garrafón, ella nunca se lo hubiera topado.
Él simplemente subió el garrafón al callejón. Luego le dijo que si le compraba dos se los dejaría a un precio cómodamente barato.
Ella se dio cuenta de que ese señor llenaba los garrafones con agua de la llave. No dijo nada más y se metió a casa alzando su falso garrafón.
2.-
José es un tipo de buenos dientes. Con su frente amplia aplasta a las moscas que se interponen en su camino. Nunca ha leído nada de Cristina Rivera Garza y sin embargo, dice estar enamorado de ella (aún sin haberla visto nunca). Jamás se duerme temprano y es fan de la comida enlatada. Sabe que morirá de cáncer y que su amiga Claudia no asistirá a su funeral. Odia a la gente que fuma cigarrillos mentolados, dice que son maricas.
3.
Recuerdo que la noche no se apagaba. En medio de la fogata tragábamos caracoles. El empleo no duró mucho tiempo. Hablábamos poco porque teníamos un contador de palabras implantado en el cerebro. En realidad, no teníamos mucho de qué hablar, ahora mismo no sé qué decir de esa noche infernal.
4.
Existe la condición de que aprendamos a tartamudear con el fin de utilizar ese truco como vía de escape ante una charla o una situación incómoda. El tartamudeo distrae al receptor, lo dispone a un momento de absoluta reflexión. Seguramente el receptor del balbuceo tendrá en menos de un segundo un montón de mensajes preguntándose el cómo debe de reaccionar con esa persona que no tiene la capacidad de hablar adecuadamente. Mientras seguimos tartamudeando hay infinidad de mentes que se encierran en la introversión, que teorizan. Estoy casi segura que los cálculos matemáticos surgieron después de un perfecto y casi glorioso tartamudeo.
5.
Seguramente está emocionado, esa tarde recibirá una llamada. Yo sé que él no deja de pesar que recibirá una llamada, el teléfono le cambiará completamente su vida. Yo sé qué está pensando ahora mismo y con quien está hablando del otro lado de la bocina. Sé que después de la llamada la noche se acercará lo más a prisa posible. Apuesto que se siente terriblemente desesperado, es más sé que esa noche los esfínteres no le funcionarán del todo. Sé que no piensa en un análisis sintáctico ni en que ya casi se acaba noviembre. Yo lo conozco, conozco cómo le tiembla el ojo izquierdo cada que llora y sé cuántas veces al día escribe en una pequeña libreta púrpura. Y por último sé que mañana le cortarán la cabeza un par de hombres albinos vestidos con trajes azules y corbatas amarillas.
6.-
1. Se le ofrecía de manera barata e inoportuna: vamos a escuchar charlas sobre poesía, ¿qué dices?
2. Se confundía y aceleraba la negación: hoy no puedo, prefiero la lengua real a la falsa pretensión metafísica de los poetas.
1. Se retraía, no quiso volver a verle jamás: mañana hay un concierto de clarinetes, ¿quieres ir?
2. Se apresuraba a encontrar una idea que le quitara de encima un compromiso innecesario: está bien, te veo en frente del teatro, llego a las siete treinta.
1. Se sintió aliviado pero a la vez un poco consternado: Yo nunca escucho música en vivo, prefiero imaginar cómo los hombres tocan los instrumentos a mi manera. En mi mente los clarinetes se tocan con las uñas de los pies porque las uñas tienen un sistema respiratorio. Pero contigo haré una excepción.
2. Se sintió refrita, las mujeres también tocan instrumentos: Yo no pienso como tú.
Todos sabemos que el segundo Se es feminista radical.
7.
Pero sí que lo he pensado, nunca terminaría perdida en un bosque al lado de un escritor (de poemas, de prosa, de lo que sea). Éste sólo encontraría soluciones imaginarias para salir de ahí.
Lo que digo no sirve para mucho, no pretendo nada. No sorprendo ni opaco ni tiemblo y mucho menos niego.
Pienso a veces en describirlo, en contar cómo vive. ¿Cómo yo veo su forma de vivir? Mi percepción hacia él se va dislocando con miles y miles de tropezones mentales. Todos los días se hunde en mis pensamientos. Este es un relato señoras y señores que se suele confundir con la realidad. Este es un relato señores y señoras, antigramatical.
1.
Si esa tarde no se hubiera acabado el agua del garrafón, ella nunca se lo hubiera topado.
Él simplemente subió el garrafón al callejón. Luego le dijo que si le compraba dos se los dejaría a un precio cómodamente barato.
Ella se dio cuenta de que ese señor llenaba los garrafones con agua de la llave. No dijo nada más y se metió a casa alzando su falso garrafón.
2.-
José es un tipo de buenos dientes. Con su frente amplia aplasta a las moscas que se interponen en su camino. Nunca ha leído nada de Cristina Rivera Garza y sin embargo, dice estar enamorado de ella (aún sin haberla visto nunca). Jamás se duerme temprano y es fan de la comida enlatada. Sabe que morirá de cáncer y que su amiga Claudia no asistirá a su funeral. Odia a la gente que fuma cigarrillos mentolados, dice que son maricas.
3.
Recuerdo que la noche no se apagaba. En medio de la fogata tragábamos caracoles. El empleo no duró mucho tiempo. Hablábamos poco porque teníamos un contador de palabras implantado en el cerebro. En realidad, no teníamos mucho de qué hablar, ahora mismo no sé qué decir de esa noche infernal.
4.
Existe la condición de que aprendamos a tartamudear con el fin de utilizar ese truco como vía de escape ante una charla o una situación incómoda. El tartamudeo distrae al receptor, lo dispone a un momento de absoluta reflexión. Seguramente el receptor del balbuceo tendrá en menos de un segundo un montón de mensajes preguntándose el cómo debe de reaccionar con esa persona que no tiene la capacidad de hablar adecuadamente. Mientras seguimos tartamudeando hay infinidad de mentes que se encierran en la introversión, que teorizan. Estoy casi segura que los cálculos matemáticos surgieron después de un perfecto y casi glorioso tartamudeo.
5.
Seguramente está emocionado, esa tarde recibirá una llamada. Yo sé que él no deja de pesar que recibirá una llamada, el teléfono le cambiará completamente su vida. Yo sé qué está pensando ahora mismo y con quien está hablando del otro lado de la bocina. Sé que después de la llamada la noche se acercará lo más a prisa posible. Apuesto que se siente terriblemente desesperado, es más sé que esa noche los esfínteres no le funcionarán del todo. Sé que no piensa en un análisis sintáctico ni en que ya casi se acaba noviembre. Yo lo conozco, conozco cómo le tiembla el ojo izquierdo cada que llora y sé cuántas veces al día escribe en una pequeña libreta púrpura. Y por último sé que mañana le cortarán la cabeza un par de hombres albinos vestidos con trajes azules y corbatas amarillas.
6.-
1. Se le ofrecía de manera barata e inoportuna: vamos a escuchar charlas sobre poesía, ¿qué dices?
2. Se confundía y aceleraba la negación: hoy no puedo, prefiero la lengua real a la falsa pretensión metafísica de los poetas.
1. Se retraía, no quiso volver a verle jamás: mañana hay un concierto de clarinetes, ¿quieres ir?
2. Se apresuraba a encontrar una idea que le quitara de encima un compromiso innecesario: está bien, te veo en frente del teatro, llego a las siete treinta.
1. Se sintió aliviado pero a la vez un poco consternado: Yo nunca escucho música en vivo, prefiero imaginar cómo los hombres tocan los instrumentos a mi manera. En mi mente los clarinetes se tocan con las uñas de los pies porque las uñas tienen un sistema respiratorio. Pero contigo haré una excepción.
2. Se sintió refrita, las mujeres también tocan instrumentos: Yo no pienso como tú.
Todos sabemos que el segundo Se es feminista radical.
7.
Pero sí que lo he pensado, nunca terminaría perdida en un bosque al lado de un escritor (de poemas, de prosa, de lo que sea). Éste sólo encontraría soluciones imaginarias para salir de ahí.
Gansos.
Huye conmigo, vámonos a la India.
Vamos, huye conmigo.
A
la
India.
Venderemos gansos al por mayor.
Huyamos, huyamos
Hu ya mos.
Goodbye horses.
Después de tratar de convencer(me).
Fui a la biblioteca bonita, la que está en la calle bonita (calle Madero). Buscaba libros de Borges (me he metido en líos). Un señor se acercó y comenzó a decirme: Fox dijo Borgues, pero cómo no confundirnos con tantos escritores que hay (él no sabía por qué siempre confundía a Borges con Arreola y a Revueltas con Arrelola, terminó diciendo que su escritor favorito es Juan José Arreola pero que nunca diría Abreola o cosas por el estilo), sonreía, se quitaba los lentes y se rascaba la nariz.
Me recomendó unas revistas y luego me leyó un fragmento de un artículo de Gabriel Said. Luego los dos leímos algunos cuentos de Borges.
Esos cuentos me ponen nerviosa y luego pienso: ¿por qué Borges? Y me rasco la nariz.
El Aleph: me gusta esa especie de crítica que hace a los escritores pretenciosos (los que piensan que tienen un Aleph en el cerebro).
También me gusta el amor que tiene el protagonista para Beatriz, el que se extiende después de la muerte (el conocimiento no puede ser infinito, nunca conoceremos el universo en su totalidad, pero en esta FICCIÓN el amor es infinito).
En mi libreta de ideas no propias anoté unas cosas bien revueltas, todas del Aleph:
Comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita.
Cambiará el universo, pero yo no (melancólica vanidad).
Tan ineptas me parecieron esas ideas, tan pomposa y tan vista su exposición, que las relacioné inmediatamente con la literatura, le dije que por qué no las escribía.
En su escritura habían colaborado la aplicación, la resignación y el azar.
Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable.
Críticos literarios: personas “que no disponen de metales preciosos, ni tampoco de prensas de vapor, laminadores y ácidos sulfúricos para la acuñación de tesoros, pero que pueden indicar a los otros, el sitio de un tesoro”. (jojojo)
Ya cumplidos los cuarenta años, todo cambio es un pasaje detestable del pasaje del tiempo.
Un Aleph… es uno de los puntos del espacio que contienen todos los puntos. El lugar en donde están sin confundirse, todos los lugares del orbe, vistos desde todos los ángulos. Todos los lugares de la tierra están en el Aleph.
Vi todas las hormigas que hay en la tierra.
Temí que no quedara una sola cosa capaz de sorprenderme, temí que no me abandonara jamás, la impresión de volver. Felizmente, al cabo de unas noches de insomnio, me trabajó otra vez el olvido.
Nuestra mente es porosa para el olvido; yo mismo estoy falseando y perdiendo, bajo la trágica erosión de los años, los rasgos de Beatriz.
Terminé, me fui. El señor de los lentes me dijo adiós.
Salí, en la calle bonita había una propaganda barata y absurda del circo Ataide Hermanos, llevaban en camionetas un montón de tigres, cebras, llamas, camellos, caballos, etc. ¡Malditos charlatanes! Aunque he visto cosas peores en Guanajuato: Elefantes trepados a la base de una camioneta sin protecciones y encadenados de una pata, un hipopótamo deshidratado y triste (esa imagen es una de las más tristes que he visto en vivo y a todo color), eran muchos animales los que traían por las calles. Deberían de hacer un circo de calidad, no necesitan tener animales para eso. ¡Perros charlatanes! Me disculpo con los perros por la comparación. (En fin, tenía que decirlo).
Se acabó el día, llegó el siguiente. Mi última adquisición fue, en el DF -me quedaría por siempre en esa ciudad (mentira), me gustan los edificios altos-: una rata que parece de verdad pero es de juguete. A cada rato nos topamos con ficciones y realidades, lo curioso es que siempre terminamos por confundirnos.
Fui a la biblioteca bonita, la que está en la calle bonita (calle Madero). Buscaba libros de Borges (me he metido en líos). Un señor se acercó y comenzó a decirme: Fox dijo Borgues, pero cómo no confundirnos con tantos escritores que hay (él no sabía por qué siempre confundía a Borges con Arreola y a Revueltas con Arrelola, terminó diciendo que su escritor favorito es Juan José Arreola pero que nunca diría Abreola o cosas por el estilo), sonreía, se quitaba los lentes y se rascaba la nariz.
Me recomendó unas revistas y luego me leyó un fragmento de un artículo de Gabriel Said. Luego los dos leímos algunos cuentos de Borges.
Esos cuentos me ponen nerviosa y luego pienso: ¿por qué Borges? Y me rasco la nariz.
El Aleph: me gusta esa especie de crítica que hace a los escritores pretenciosos (los que piensan que tienen un Aleph en el cerebro).
También me gusta el amor que tiene el protagonista para Beatriz, el que se extiende después de la muerte (el conocimiento no puede ser infinito, nunca conoceremos el universo en su totalidad, pero en esta FICCIÓN el amor es infinito).
En mi libreta de ideas no propias anoté unas cosas bien revueltas, todas del Aleph:
Comprendí que el incesante y vasto universo ya se apartaba de ella y que ese cambio era el primero de una serie infinita.
Cambiará el universo, pero yo no (melancólica vanidad).
Tan ineptas me parecieron esas ideas, tan pomposa y tan vista su exposición, que las relacioné inmediatamente con la literatura, le dije que por qué no las escribía.
En su escritura habían colaborado la aplicación, la resignación y el azar.
Comprendí que el trabajo del poeta no estaba en la poesía; estaba en la invención de razones para que la poesía fuera admirable.
Críticos literarios: personas “que no disponen de metales preciosos, ni tampoco de prensas de vapor, laminadores y ácidos sulfúricos para la acuñación de tesoros, pero que pueden indicar a los otros, el sitio de un tesoro”. (jojojo)
Ya cumplidos los cuarenta años, todo cambio es un pasaje detestable del pasaje del tiempo.
Un Aleph… es uno de los puntos del espacio que contienen todos los puntos. El lugar en donde están sin confundirse, todos los lugares del orbe, vistos desde todos los ángulos. Todos los lugares de la tierra están en el Aleph.
Vi todas las hormigas que hay en la tierra.
Temí que no quedara una sola cosa capaz de sorprenderme, temí que no me abandonara jamás, la impresión de volver. Felizmente, al cabo de unas noches de insomnio, me trabajó otra vez el olvido.
Nuestra mente es porosa para el olvido; yo mismo estoy falseando y perdiendo, bajo la trágica erosión de los años, los rasgos de Beatriz.
Terminé, me fui. El señor de los lentes me dijo adiós.
Salí, en la calle bonita había una propaganda barata y absurda del circo Ataide Hermanos, llevaban en camionetas un montón de tigres, cebras, llamas, camellos, caballos, etc. ¡Malditos charlatanes! Aunque he visto cosas peores en Guanajuato: Elefantes trepados a la base de una camioneta sin protecciones y encadenados de una pata, un hipopótamo deshidratado y triste (esa imagen es una de las más tristes que he visto en vivo y a todo color), eran muchos animales los que traían por las calles. Deberían de hacer un circo de calidad, no necesitan tener animales para eso. ¡Perros charlatanes! Me disculpo con los perros por la comparación. (En fin, tenía que decirlo).
Se acabó el día, llegó el siguiente. Mi última adquisición fue, en el DF -me quedaría por siempre en esa ciudad (mentira), me gustan los edificios altos-: una rata que parece de verdad pero es de juguete. A cada rato nos topamos con ficciones y realidades, lo curioso es que siempre terminamos por confundirnos.
Silogismos de la amargura.
Si alguna vez has estado triste sin motivo, es que lo has estado toda tu vida sin saberlo.
E.M. Cioran.
E.M. Cioran.
Primer movimiento.
Después de escuchar a una señora hablar por más de una hora en un parque, surgió esto.
Ahí se robaron a dios. Día de recortes y pegamento.
Remedios y reme dios.
Sí, el futuro es incierto y el presente aterrador (exagero).
Con lo del futuro incierto no exagero. Esta vez no tengo planes, las opciones en mi cabeza son pocas. Nada es como antes que siempre tenía algo pensado, muchos planes con demasiadas alternativas. Hoy nada. Nada. Nada.
Estoy en blanco y con mucha indeterminación já. Bloqueada ante el paso del tiempo y hasta enfrascada en los recuerdos. A punto de perder la capacidad de asombro (eso nunca, pero esto me tiene que sonar trágico y digo: qué peor tragedia que perder la capacidad de asombro).
Maldita incertidumbre. Lo único que tengo claro en estos momentos es mi fijación por Woody Allen, la lectura de aforismos, el odio a las carnitas (porque son peludas y se mueven), el entusiasmo por la llegada de los sábados (que se acaba en cuanto llegan), mi amor a las madrugadas, mi proceso de desenamoramiento, mi angustia por algún día perder la vista, mis procesos de desenamoramientos,mi gusto por escuchar una y otra vez Falling Down de Tom Waits (otro de mis muchos amores platónicos), mi angustia ante la muerte en cualquiera de sus presentaciones, el miedo a las abejas y avispas, mis ganas de salir y salir de la ciudad, mis ganas de lo ordinario más que de lo extraordinario, mi esfuerzo por adentrarme a lo imposible. Sé que tengo las amígdalas inflamadas, que mis manos se resecan con el frío, que soy buena para los desencuentros (amorosos y de cualquier tipo) y que en el fondo me hubiera gustado ser guitarrista de flamenco o troquero norteño.
De lo demás no sé nada. Ni siquiera sé mi tema de tesis. Ni siquiera sé qué pasó con aquel señor viejo con el que conversé en la calle el otro día. No sé cuál fue el final de la película "El sacrificio" porque me quedé dormida (y no creo saberlo nunca porque cuando la trato de ver siempre me quedo dormida). Mis propias palabras ahora son obsoletas, mientras yo escribo esto, en el mundo han de estar pasando miles de sucesos muchos más productivos e interesantes que estas podridas e inútiles palabras.
Mi pésima redacción me impide escribir tan a menudo como antes, ya que no me importaba mi pésima redacción(ni lo mala que soy con la puntuación). Mi falta de coherencia (y de concordancia verbal) me da inseguridad en cada frase. Mi muletilla al hablar hace que me den miedo las masas y el pensar tan sólo en abrir la boca frente a un auditorio me da náuseas. Mi distracción y mi falta de atención hacen que mi vida se vaya acelerada, lenta, masticable; hacen que el tiempo se escurra en la búsqueda de unas llaves, del celular, de los lápices, cuadernos, libros, monedero y sacapuntas. Ya no encuentro mi liberta de dibujo y eso que ya faltaba poco para llenarla.
Paréntesis general: (Algo le pasa a nuestro boiler, me da miedo prenderlo pero lo tengo que hacer al fin y al cabo. El agua fría me gusta pero no en las mañanas de noviembre guanajuatense. El refrigerador tiene un sonido fantasmagórico.)
Mi solvencia económica cada vez es más difusa, el sueldo poco a poco se desvanecerá y entonces tendré que ponerme seria. Muy seria y vendrán los tiempos secos. Y todo por escoger a la literatura (¿vía de escape? ¿entretenimiento puro? ¿forma de vida? Ficticia forma de vida por supuesto refugio), bueno, en general todo es lo mismo. Todo. A veces siento que la delicuencia me llama:
Con lo del futuro incierto no exagero. Esta vez no tengo planes, las opciones en mi cabeza son pocas. Nada es como antes que siempre tenía algo pensado, muchos planes con demasiadas alternativas. Hoy nada. Nada. Nada.
Estoy en blanco y con mucha indeterminación já. Bloqueada ante el paso del tiempo y hasta enfrascada en los recuerdos. A punto de perder la capacidad de asombro (eso nunca, pero esto me tiene que sonar trágico y digo: qué peor tragedia que perder la capacidad de asombro).
Maldita incertidumbre. Lo único que tengo claro en estos momentos es mi fijación por Woody Allen, la lectura de aforismos, el odio a las carnitas (porque son peludas y se mueven), el entusiasmo por la llegada de los sábados (que se acaba en cuanto llegan), mi amor a las madrugadas, mi proceso de desenamoramiento, mi angustia por algún día perder la vista, mis procesos de desenamoramientos,mi gusto por escuchar una y otra vez Falling Down de Tom Waits (otro de mis muchos amores platónicos), mi angustia ante la muerte en cualquiera de sus presentaciones, el miedo a las abejas y avispas, mis ganas de salir y salir de la ciudad, mis ganas de lo ordinario más que de lo extraordinario, mi esfuerzo por adentrarme a lo imposible. Sé que tengo las amígdalas inflamadas, que mis manos se resecan con el frío, que soy buena para los desencuentros (amorosos y de cualquier tipo) y que en el fondo me hubiera gustado ser guitarrista de flamenco o troquero norteño.
De lo demás no sé nada. Ni siquiera sé mi tema de tesis. Ni siquiera sé qué pasó con aquel señor viejo con el que conversé en la calle el otro día. No sé cuál fue el final de la película "El sacrificio" porque me quedé dormida (y no creo saberlo nunca porque cuando la trato de ver siempre me quedo dormida). Mis propias palabras ahora son obsoletas, mientras yo escribo esto, en el mundo han de estar pasando miles de sucesos muchos más productivos e interesantes que estas podridas e inútiles palabras.
Mi pésima redacción me impide escribir tan a menudo como antes, ya que no me importaba mi pésima redacción(ni lo mala que soy con la puntuación). Mi falta de coherencia (y de concordancia verbal) me da inseguridad en cada frase. Mi muletilla al hablar hace que me den miedo las masas y el pensar tan sólo en abrir la boca frente a un auditorio me da náuseas. Mi distracción y mi falta de atención hacen que mi vida se vaya acelerada, lenta, masticable; hacen que el tiempo se escurra en la búsqueda de unas llaves, del celular, de los lápices, cuadernos, libros, monedero y sacapuntas. Ya no encuentro mi liberta de dibujo y eso que ya faltaba poco para llenarla.
Paréntesis general: (Algo le pasa a nuestro boiler, me da miedo prenderlo pero lo tengo que hacer al fin y al cabo. El agua fría me gusta pero no en las mañanas de noviembre guanajuatense. El refrigerador tiene un sonido fantasmagórico.)
Mi solvencia económica cada vez es más difusa, el sueldo poco a poco se desvanecerá y entonces tendré que ponerme seria. Muy seria y vendrán los tiempos secos. Y todo por escoger a la literatura (¿vía de escape? ¿entretenimiento puro? ¿forma de vida? Ficticia forma de vida por supuesto refugio), bueno, en general todo es lo mismo. Todo. A veces siento que la delicuencia me llama:
Gallina volteda II.
Aquí el nuevo número de Gallina Volteada. Mírala, aquí:
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12: 31
Solamente necesito el tiempo que dura una canción para enrollarme en un paracaídas cual niño héroe y tirarme de un edificio alto (como del noveno piso) de preferencia ubicado en Nueva York.
Me veo parada ahí en la mera esquinita, con el cabello todo canoso y con muchas arrugas en la cara, imagino que seré una señora que viste con muchos colores llamativos y que recoge su cabello con un prendedor lleno de figuritas.
Lo que no faltaría en la despensa de mi pequeño pero acogedor departamento solitario y adjetivosamente desordenado serían los limones, té y miel, mucha miel.
Sólo necesito tres minutos con nueve segundos para ver lo que yo quiero ver del mundo, el tiempo exacto en el que sería un juguete de plástico.
Me veo parada ahí en la mera esquinita, con el cabello todo canoso y con muchas arrugas en la cara, imagino que seré una señora que viste con muchos colores llamativos y que recoge su cabello con un prendedor lleno de figuritas.
Lo que no faltaría en la despensa de mi pequeño pero acogedor departamento solitario y adjetivosamente desordenado serían los limones, té y miel, mucha miel.
Sólo necesito tres minutos con nueve segundos para ver lo que yo quiero ver del mundo, el tiempo exacto en el que sería un juguete de plástico.
Molloy and his bike.
http://www.myspace.com/pingpongpavel
Música, voces, cuerdas, alarmas.
http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=64067016
EL PRIMER CICLO DE CONFERENCIAS. HACIA UN PANORAMA ACTUAL EN LAS ARTES VISUALES.
EL EVENTO TIENE COMO FINALIDAD LA DIFUSIÓN DE CONOCIMIENTO ACERCA DE LA PRODUCCIÓN ARTÍSTICA ACTUAL,
ASÍ COMO SU VALORACIÓN Y TEMAS RELACIONADOS A LAS NUEVAS MANIFESTACIONES.
CONTAREMOS CON LA PRESENCIA DE ALGUNOS EXPERTOS QUE NOS HABLARÁN SOBRE SU VISIÓN, CONOCIMIENTO Y EXPERIENCIA EN LAS ARTES VISUALES.
ES POR ELLO QUE NOS GUSTARÍA CONTAR CON SU HONORABLE PRESENCIA EN
LA SEMANA DEL 3 AL 6 DE NOVIEMBRE, A LAS 12:00 HRS.
EN EL DEPARTAMENTO DE ESTUDIOS CULTURALES DE LA DIVISIÓN DE CIENCIAS SOCIALES Y HUMANIDADES
DE LA UNIVERSIDAD DE GUANAJUATO. CAMPUS LEÓN.
UBICADA DENTRO DEL FÓRUM CULTURAL GUANAJUATO. PROL. CALZADA DE LOS HÉROES #308. COL. LA MARTINICA.
EL EVENTO ES ORGANIZADO POR INICIATIVA ESTUDIANTIL DE LA LICENCIATURA EN CULTURA Y ARTE.
*ENTRADA GRATUITA. IMPORTANTE REGISTRO PREVIO AL EVENTO, EN LISTA O ENVIANDO UN CORREO
(especificando las conferencias a las que se asistirá):
artvisuel.01@gmail.com
Agradecemos extiendas esta invitación a todos tus contactos. Gracias.
Evento organizado por Palmira Páramo lo que garantiza cálidad, no se lo pueden perder.
ASÍ COMO SU VALORACIÓN Y TEMAS RELACIONADOS A LAS NUEVAS MANIFESTACIONES.
CONTAREMOS CON LA PRESENCIA DE ALGUNOS EXPERTOS QUE NOS HABLARÁN SOBRE SU VISIÓN, CONOCIMIENTO Y EXPERIENCIA EN LAS ARTES VISUALES.
ES POR ELLO QUE NOS GUSTARÍA CONTAR CON SU HONORABLE PRESENCIA EN
LA SEMANA DEL 3 AL 6 DE NOVIEMBRE, A LAS 12:00 HRS.
EN EL DEPARTAMENTO DE ESTUDIOS CULTURALES DE LA DIVISIÓN DE CIENCIAS SOCIALES Y HUMANIDADES
DE LA UNIVERSIDAD DE GUANAJUATO. CAMPUS LEÓN.
UBICADA DENTRO DEL FÓRUM CULTURAL GUANAJUATO. PROL. CALZADA DE LOS HÉROES #308. COL. LA MARTINICA.
EL EVENTO ES ORGANIZADO POR INICIATIVA ESTUDIANTIL DE LA LICENCIATURA EN CULTURA Y ARTE.
*ENTRADA GRATUITA. IMPORTANTE REGISTRO PREVIO AL EVENTO, EN LISTA O ENVIANDO UN CORREO
(especificando las conferencias a las que se asistirá):
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